Meu querido escritor

Seu livro nunca esteve catalogado em minha biblioteca, mesmo porque, ele foi emprestado.
Não sei se algum dia vou conseguir ter outro título, e descobrir das palavras que cortastes nesse.
Sei que essa carta não chegará ao seu destinatário, porque não sei para onde enviá-la.
Gostaria muito que soubesses que ao abrir seu livro, aconteceu algo extraordinário. Encontrei bem mais que uma narrativa coerente.
Ah como gostaria de te dizer da alegria de nosso encontro! É verdade, ainda que desconheças, nos encontramos, ainda que não saibas que existo.
Posso descrevê-lo e até mesmo adivinhar o som da sua voz.
Não tenho idéia do espaço que ocuparás em minha história daqui em diante, o que sei é que hoje encontrei alguém que procurava por toda a minha vida. Sei que isso não parece comum, talvez não seja, entretanto li os interstícios, as entrelinhas, e até mesmo as palavras que cortastes, e tenho certeza que estiveram por lá, posso pressenti-las.
Percebi as intenções, nem de longe é uma narrativa simples. Ela é densa e roubou-me muitas horas de reflexão. Lembra-me uma peça teatral, onde o ator tem um texto, mas sua intenção emocional é outra, ele fala, mas o corpo conta outra história. Isso é fantástico. Sei que te contas através das personagens, e isso foi o que me fascinou. Pude te construir aos poucos e foi então ficando denso e real.
Muitas vezes penso ter ficado obsessiva, pelo número de vezes que reli esse livro, embora seja um exercício muito agradável. Acho melhor consertar esse termo e trocá-lo por compulsiva. Não tenho a pretensão de complicar-me.
Aos poucos percebi o que aconteceu. Nossa, matei a charada. Fiquei ávida de você, como quem está diante de um espelho. Pronto. Posso te descrever. Existem dois homens ai dentro, um que te mostras e outro que deixas escapar, são os sinais. Sei que não estás inteiro nessa obra e isso é o que mais me inquieta. Essa vontade quase incontrolável de conhecer a outra parte.
Se soubesses o quanto tens andado em minhas mãos e pensamentos. A distância que suas idéias percorreram.
O livro pulsa, traz consigo a alma do autor. É isso um livro com alma, isso não é comum.
Um livro que fala capaz de te inquietar.
Um livro com olhar. Que te rouba a alma e te invade sem pedir licença.
Fico pensando se o escritor tem a noção de que pode interferir em outras vidas com as coisas que derrama. Não me parece que escrevas para receber aplausos. Assim como tenho a certeza que não houve a menor pretensão de invadir minha história.
Estou naqueles momentos de escolha, consciente de que essa decisão pode mudar meu destino. Não é uma simples escolha.
Posso devolver o livro e procurar não pensar mais nisso. Ou, posso lutar para que essa carta chegue as suas mãos.